Метро. Полупустой вагон.
Плейер и глава "как выяснить возраст лошади по её зубам".
"Осторожно, двери закрываются!" (*да ты гонишь!*) В последнюю минуту влетает прыгающей походкой ОН.
Ему лет 40-45. В метро за всё это время был явно раза два-три. Лет пять назад. Когда картошку возил на рынок продавать, чтобы на выручку новый курятник построить, а то у старого уже крыша прохудилась. Опыт явно удался. Потому что денег хватило не только на новый сарай, но и на обмыть-это-дело. Причём ещё и на опохмелку через пять лет завалялось.
Я его не вижу (благо я - в книге), я его ЧУЮ. А безумная радость и удовлетворение жизнью, они - как адреналин - их чуешь даже сквозь клубы испаряющегося алкоголя. И, как на Руси повелось, радостью нужно непременно поделиться с ближним.
Ближе некуда и некого. По усилившейся концентрации пиво-водочных паров на квадратный сантиметр загазованного и без того воздуха я понимаю - пришла беда откуда не ждали. Вынимаю пол-плейера из уха - надо же! (*город усеян дохлыми зайцами!*) Оно не только дышит, но и смотрит, не моргая, улыбает во все десять целых зубов и ... говорит!
- А вы не знаете, ... а это ... первый вагон?! -
- А хрен его знает -
Собеседник сегодня из меня нулевой. Почему? Да потому, что "к шести месяцам у жеребят прорезаются все шесть пар молочных зубов". Агропромиздат интереснее.
А-а-а-абидна, да?!
Ничего по этому поводу не думаю. Думать вредно. Равно как и жить (от этого вообще - умирают). А помирать - дорого.