Вдогонку недавнему книжному флешмобу.
Закусывала не далее как сегодня утренний кофе книжкой милого моему сердцу Фарли Моуэтта "Следы на снегу". Северные индейцы, говорит, тоже считают, что все люди произошли от одной праматери. Это что ж получается, что вообще все теперь инцест? Ну это так, к слову.
По дороге на конюшню слушала Фрая в исполнении Верового. Стало вдруг очень интересно: вот, положим, есть у них там, в Ехо, такая штука - зов. Что будет, если ты к кому-то с этим зовом как бэ... обращаешься, а он в это время с кем-то ужо переговаривается таким манером? Тебе скажут "абонент временно недоступен"?
Конь мыглядит по меньшей мере устрашающе. Все ноги в крови и огромная припухлость. И кусаться стал, в связи с чем пришлось потратить полчаса на нравоучительные переговоры. Зато хозяин резко передумал его продавать.
Еду обратно, звонит мне, значит, Дима.
- Ну что, сбылась твоя мечта!
- В смысле?
- Я теперь все время буду с тобой.
- Это ты, типа, уволился что ли?
- Ага!
И на закуску, снова Моуэтт: "Среди английского простонародья бытует поговорка, почитаемая за истину, о том, что олени каждый год сбрасывают свои яйца, или железы пениса. Не знаю, соответствует ли это действительности в самой Англии, однако это совсем не так в окрестностях Гудзонова залива"